El cielo está blanco

No crean que se trata de un título sugerente o que hoy tengo una veta poética que pienso explotar en esta entrada. Se equivocarían. Es lo que veo desde la ventana de mi despacho: un cielo completamente blanco sin un atisbo de color. Pero también es lo que veo en los pasillos de esta universidad, hoy viernes medio desierta o, mejor dicho, casi desierta con todas sus blancas puertas camaleónicamente integradas en las interminables blancas paredes combadas. Sin color. Ni siquiera puedo decir: " En este día gris de noviembre". Quizá hubiera debido dejar esta entrada en blanco pero hoy tengo mucho que contarles, tanto que pareceré el mar arrojando a la playa las olas. Ahí llegan.
"Si alguna vez dentro de mí hubo un poeta, malo o mediano, desapareció hace muchos años. En una vieja carpeta quedaron sus restos", una vieja carpeta sobre el escenario del Teatro Español de Madrid.
" Allí estaban de nuevo los bosques de robles, en las laderas los chochos orgullosos, afilándose, verdes. En grupos, y, no obstante, cada uno de ellos respirando su soberbia soledad, como los mismos hombres. Aquellos hombres de Artámila. " Enhorabuena sillón K, que ves llorosa el vacío dejado en el B.
"Cuéntame al oído, muy despacio y muy bajito, por qué tiene tanta luz este día tan sombrío." Que a ambas partes les vaya igual de bien en el futuro.
"No debería tenerse tanto miedo de eso: todas las grandes culturas surgieron a partir de formas de mestizaje". Estos dos literatos...
Y además, ahora llega el tsunami: Barrio Sésamo tiene dos rombos.