La memoria justiciera

Me la imagino personificada, envuelta en una máscara y dotada de un látigo de siete colas voraz y violento, dispuesta a flagelar cualquier intento de desvío narrativo, de relato aparte que no considere los antagonismos de décadas, la tradición del recuerdo establecido, los discursos de la oligarquía anterior y posterior que tan bien han contribuido a dar identidad a esa memoria que aquí yo construyo mentalmente como si de una guerrera medieval se tratara.

Porque lo cierto es que la reconstrucción del pasado traumático nacional (en este caso el español) está costando mucho trabajo y enjudia, la participación de diversos entes sociales y administrativos y sobre todo una cantidad de verbo, palabra y sentimiento que no parece aclarar mucho la cosa, sino más bien hacerla aún más confusa. Desde la Judicatura hispana llegan los clamores de uno y otro bando (sí, por lo visto existen aún aquellos enfrentamientos de antaño, ocupados hoy en defender la "Historia oficial" o las dos versiones de la misma, tanto da) y los magistrados se ponen las zancadillas, se inhabilitan y se atribuyen funciones según les convenga ideológicamente. Menos mal que hay una ley. Al menos el marco en el que celebrar los enfrentamientos está bien delimitado y esto restringe las temáticas en disputa. Si no fuera así, seguiríamos como antaño, unos hablando de peras y otros de ciruelas, los de aquí pidiendo justicia y reparación, los de allí formulando hipótesis históricas sobre que hubiera pasado si no se llega a decimar el "peligro rojo". Para mí conversaciones de braseros dominicales, motivos de disputas familiares y causas de tedio absoluto ante la falta de rigor histórico, moral y personal con los que se trata usualmente la cuestión.

Cierto es que los muertos también tienen derecho a reposar dónde los quieran sus familiares vivos. Que aún cadáver, el individuo tiene nombre, familia y patria que le siguen perteneciendo en el reino de Hades y que la dignidad no se pierde con la vida. En este sentido, no parece tan descabellado el propósito del juez estrella ibérico Garzón de abrir fosas, excavar hoyos y sacar a la luz los huesos de los caídos por la República (tantas osamentas de los que cayeron por esa patria mítica, falsa e imperial formulada por el régimen franquista recibieron tantos honores durante años, que bien pueden ahora dejar sitio a los que por cuestiones políticas fueron olvidados largas décadas). Es una cuestión de dignidad y sobre todo de equiparación histórica. Lamentablemente en España es imposible resolverla desde el ámbito civil y como muchas otras cosas de tipo social han de ser enturbiadas por un proceso penal.

Desde esta triste óptica que no deja entrever atisbos de reconciliación a pesar de los años es desde la que observo el flagelo justiciero de la memoria. Sigue ésta repartiendo golpes a diestro y siniestro, ciega de ira y confusa por no encontrar un respiro, un recodo o remanso de paz en el que finalmente dejar a un lado el arma brutal del recuerdo y extender su manto para que todos nos recostemos en él, unos al lado del otro. El manto de la memoria como lugar de encuentro y diálogo, como escenario de un ejercico dramatúrgico en el que se admitan los relatos de todos y sobre todo. En definitiva, un abrigo en el que cobijarse y de paso reencontrarse con "los otros" para que la articulación de la multiplicidad de discursos que surjan a su amparo constituya por fin la historia esa que se acaba escribiendo de verdad con mayúsculas.

Politik kills o la armonía de la globalización

Llega a mis manos desde las de un buen amigo, un artículo publicado el 1 de septiembre en el periódico local-nacional de Frankfurt de mayor tirada. Sí, en ese, en el F.A.Z. Si el tabloide es o no conservador, reaccionario y otros atributos poco favorecedores a ojos de la que escribe no es el asunto que preocupa en esta entrada. La historia va por otros derroteros.

En la página 40 del diario, bajo la chocante rúbrica "Abteilung Attacke", unido al subtítulo banal y poco ocurrente "das neue Album von Manu Chao, dem ersten Popstar der Globalisierungskritik", pretende su autor (Daniel Bax) explicar el éxito de este pequeño gran hombre del ámbito ibérico-latino-africano-mediterráneo con la sencillez de sus melodías, la simpleza de sus textos y la variedad de color de su indumentaria. Es decir, como estrella popera del mundo globalizado el Sr. Chao presentaría las mismas virtudes que cualquier empresa o producto de éxito mundial: ligereza, superficialidad y anchura de perspectivas geográficas.

Puede ocurrir que el periodista no vea más allá de lo que le rodea y que a la hora de redactar su crítica haya optado por inteprertar al cantante como uno más de su entorno mediatizado, capitalizado, consumista y gris. Es posible que le hayan faltado las palabras para caracterizar el fenómeno y que por eso se le ocurriera recurrir a imágenes de la propia infancia, adolescencia o juventud. No obstante, resulta aburrido el discurso del neoconservadurismo alemán de los últimos tiempos cuando a falta de criterios con los que clasificar los hitos que vienen de más allá de las fronteras teutonas o centroeuropeas recurren a su época hippie, a los famosos Spontis y a los movidos años okupa y comparan a Chao con alguno de aquellos cantaautores que saltaron el muro berlinés para pasarse al lado salvaje de la vida. Siguiendo esa correlación, dentro de unas décadas tenemos al cantante franco-español de Ministro de Exteriores a este o al otro lado de los Pirineos.

Resulta pesado y aburrido que las cabezas pensantes (y escribientes) de este país no tengan más recursos que los de la propia historia. Que a la hora de analizar temas como el que plantea el éxito colosal de la música facilona, poco bailable y pegadiza del proyecto Radio Bemba no opten por otro camino que el de la banalización, la comparación odiosa (y tediosa) y acaben con un gesto de pretendida superioridad que aserta: "eso ya lo hemos vivido y fue a la larga una estupidez infantil". Esa pretendida sabiduría, basada en la propia experiencia y cargada de cierto regusto de satisfacción porque al final las utopías se revelaron como lo que eran, puras falacias, no encaja en el entorno que da fuelle al Sr. Chao. Ni en Latinoamérica, ni en Àfrica, ni entre las comunidades de emigrantes repartidas por las grandes urbes parece haber tiempo para prever el fracaso...Se valora más la construcción, la creación de nuevos ámbitos de existencia fuera de la marginalidad y con derecho a participación...y eso sí, con mucho color, tanto que deslumbre al que se acerque. A Daniel Bax un consejo, límpiese las gafas con las que ve el mundo o al menos, gradue sus cristales para ver de lejos...Por ahora no atina.

¡Enhorabuena Ecuador!

Pues sí, si que me alegra leer las noticias que me llegan de la prensa española en relación a la victoria de Rafael Correa en Ecuador. Porque es una victoria democrática (al menos así la narran las crónicas periodísticas) y porque al parecer ha sido abrumadora, lo cual demuestra un amplio apoyo popular al texto constitucional presentado. Las victorias electorales así cocidas son las más sabrosas y las que más alimento contienen. Merece la pena mencionarlas en nuestro humilde blog.

Poco o nada sé de este pequeño país suramericano, enfrentado al Pacífico y con aproximadamente 14 millones de habitantes repartidos por 283.560 kilómetros cuadrados. Creo recordar haber escrito al respecto con motivo de la llegada a la presidencia de Correa. Las promesas unidas a este candidato parecen haberse cumplido y la ley fundamental que ha sido aprobada estos días establece nuevas coordenadas para ordenar el país, repartir la riqueza, integrar a los diferentes grupos sociales que lo componen y posicionarlo en una buena salida de cara al siglo XXI. Nada me alegra más, repito, que ver como los países tradicionalmente abandonados por el mundo y del mundo recuperan su soberanía, poder e imagen a golpes de pasos democráticos. Todos pueden serlo, no sólo los gringos o los güeros.

Interesante además es el hecho de que precisamente de Ecuador llegan ideas medioambientales novedosas, hechas y propuestas a la comunidad internacional con un afán mundialista del que carecen muchas otras naciones, aparentemente mucho más "ecobiológicas". País productor de petróleo, Ecuador ha encontrado una gran reserva del preciado líquido negro en una zona protegida hasta la fecha como parque natural. Consciente el gobierno de que la avidez capitalista no cejará hasta explotar el último milímetro de este área del Amazonas, se propuso hace unos meses a la ONU dejar intacto el lugar y que el resto de países paguen a Ecuador una suma para permitir la conservación del lugar sin riesgo de que acabe apisonado por las corruptelas, compra-ventas y negocios sucios de los oscuros petroleros. El mundo paga para conservar uno de sus pulmones y el petróleo se queda ahí, bajo tierra, tranquilito y limpito con varios metros cúbicos de tierra y sedimentos encima. No me parece mala cosa.

Desconfío, como siempre, de las grandes utopías y los planes de un humanismo irrealista. Soy partidaria de los consensos, de los proyectos comedidos y sobre todo realizables. Es más, no peco de mitómana y le doy a Rafael Correa y a su equipo de gobierno la confianza propia que se otorga a los humanos con poder político o económico: poca. No obstante, mi esperanza es que de países como Ecuador lleguen impulsos, ideas y sobre todo argumentos con los que deslabazar poco a poco este mundo estéril y desinteresado que nos rodea en Europa y que nos obliga a agachar la cabeza para no ver los cielos y contentarnos con los trapillos de los escaparates. Mi esperanza no pueden ni deben ser los políticos ni las instituciones. La mía es el pueblo, la gente que vive y trabaja...Es a ellos a quienes doy la enhorabuena y con los que me congratulo.

Mejor un hasta pronto

Siempre ha sido mi vida muy caprichosa y me ha ido llevando por caminos nunca premeditados. Así, y al igual que un día arribé a tan gran buen puerto como ha sido la universidad de Frankfurt, me lleva la marea rumbo sur. Al sur.

Hoy cobra sentido la entrada pasada de mi colega Marta porque por diez meses abandono mi puesto en la universidad. Apenas he tenido tiempo para despedirme de mis colegas y menos de mis alumnos. Algo que, en parte, agradezco porque las despedidas no son para mí. De todos modos, en estos meses seguiré pensando en los buenos momentos que me ha deparado mi función.

Prometo, sin embargo, seguir contribuyendo en este blog como "simpatizante" del lectorado, aunque esté en excedencia. Seguramente no pueda escribir con la asiduidad acostumbrada y por ello ya me disculpo. Ello me ayudará a no echarles tanto de menos.

El retorno o la partida...

Un título enigmático para una entrada tardía. Así da comienzo mi retorno particular a este blog del que me he mantenido alejada unas semanas, no sé bien si por pereza o simplemente por cansancio neuronal. Existen al menos razones más que sobradas para darse de vez en cuando una pausita. Si las mías están de sobra o no es otro asunto. En cualquier caso, me alegra tener una compañera como la que tengo porque es absolutamente independiente de mis agotamientos mentales y ella petrecha en sus asuntos, sus palabras y entradas. Menos mal que siempre nos queda Mila.

Bien, no tengo mucho que decir más que quizás dar cuenta de que se nos acerca un semestre acrecentado en cambios, variaciones y ausencias y que estas nuevas derivas situacionales me tienen algo preocupada porque no estoy hecha para los grandes cambios, para las grandes inauguraciones ni para las despedidas. Es decir, que cuando me descuido me ataca una morriña tan sentimental y llena de vacíos existenciales que si pudiera daría aullidos por esos pasillos largos y blancos de nuestra universidad cual lobo melancólico. ¿He escrito lobo? Pues que sea una loba nostálgica, para no perder las buenas costumbres.

Es pronto para elucubrar los designios que nos tiene preparado el nuevo semestre. Por mi parte, procuro adaptarme a la idea de que la soledad puede ser productiva e incluso creativa y que tal vez el otoño no me castigue tan fuerte como suele hacerlo. Sé, por lo demás, que me queda mucho trabajo por delante y que las miradas de los alumnos sentados tras las barricadas que conforman las mesas de las clases me obligarán a darme el brío necesario para no sucumbir frente a las despedidas, a las hojas que se caen y a las noches que se alargan. Así, que si sólo es por eso, pues bienvenidas sean las obligaciones y las miradas interesadas y acechantes. Nos vemos en unas semanas o a partir de mañana por esos inmaculados pasillos universitarios...Queda colgado el letrero: "estoy de vuelta".

Evo, siempre Evo

Después de la tormenta llega la calma- aquí diré que esta frase es un extracto de una canción de Alejandro Sanz, no sea me acusen de plagio como a Bunbury. Bueno, pues lo que decía, la calma entre un mar de hienas.
Bolivia está intranquila y está claro que Evo no lo tiene fácil. Al margen de mi simpatía, antipatía, empatía o vaya a saber tu tía por Evo, veo, desde lo que me cuentan los periódicos, que los procuradores van contra la "democracia". Y lo pongo entre comillas porque yo no sé si los procuradores tienen razón o si Evo es un dictador encubierto. Mi conocimiento de Bolivia no llega para más pero si hace unos meses hubo una consulta en la que Evo ganó, esos mandatarios deberían aceptarlo. Los muertos, muertos están. Y las luchas justas se ganan en las urnas. Eso sí, hay que educar a la gente a saber votar o a no hacerlo. Ya se sabe que de la ignorancia popular se nutren los políticos para su gloria personal.

Valor de mujer

En agosto consumimos nuestra euforia viendo a Phelps y Bolt. Ahora casi nadie mira ya para China a pesar de que la competición sigue y sigue.
De hecho me entristece pensar que no veamos las competiciones ni siquiera con la mitad de ilusión que lo hicimos en agosto. Quizá porque esta vez los que corren, corren menos. Aunque logren más.
Una zaragozana, quizá como cierre de la Expo, ha conseguido más medallas que el propio Bolt. De ella quizás usted sepa el nombre. Muchos lo ignoran. Ignoran hasta en qué disciplina lo ha conseguido. Porque por una coyuntura desalmada nos interesan menos sus logros. Sin palabras.
Una colega mía comenta en ocasiones que a los hombres les pasa la vida, a veces, por delante, sin más y no la sufren. La vida se sufre así como se goza. Ella opina que las mujeres la han de sufrir por su condición, mes a mes, en cada parto y seguir siendo ellas, sin quejas ni lamentos sabiendo que el dolor es parte del gozo de la vida. Hoy, leyendo el periódico, encuentro un hombre que comparte esta filosofía con ella: Abderramán Ait Kamouch, quien ha dicho que "el mundo avanza sólo gracias al sacrificio de las mujeres". Quizá por haberse dado cuenta, es él un ganador, un ganador desconocido porque también él compite como paralímpico.
Mis respetos y admiración por saber ver la vida con valor de mujer.

Colecciones

A veces famosas, a veces de rabiosa actualidad. Siempre eternas.
No hablo hoy de las del Prado, Thyssen, Pío V o Reina Sofía. Ni de las de Lagerfeld, Chanel o Versace. Hablo de esas cosas inservibles, kitsch y curiosas que llenan kioskos este mes de septiembre en mi país. Dicen que mueven en torno a 300 millones de euros. Una astronómica barbaridad. Lo que me pregunto es de dónde nos viene ese afán coleccionista barato y chabacano. Porque con todos mis respetos: quién quiere una mariposa enmarcada. Es más, cuántas mariposas han muerto para lanzar al mercado tal colección. Lo dicho: qué barbaridad. Luego dicen que hay crisis y que la vuelta al cole es difícil. Tonterías. Lo que pasa es que nos da por coleccionar cosas que tendremos que tirar en cuanto se nos acaben las ganas de seguir coleccionando lo que no debimos empezar a coleccionar. Les doy un mes. Ya me contarán qué y cuánto coleccionaron.

Coletazos de estío

Vendrá el tiempo en el que las hojas caigan, anaranjadas. Vendrá el tiempo iniciado con la vendimia, este año tardía; y entonces, con las luces del otoño, serenos, recordaremos el estío. Vendrá ese tiempo y ya será tarde para no haber leído a Mauricio Wacquez.

De regresos

Tendremos que ir volviendo a la normalidad y dejarnos empapar por el vértigo laboral para dentro de un mes estar gritando a los cuatro vientos que necesitamos unas vacaciones. Y digo tendremos porque aún me hallo aletargada de tanta horchata, fartons i demás especialidades veraniegas de mi tierra. En verdad, este año he probado los mejores fartons de mi vida hechos a diario por el Forn La Bassa de mi pueblo: Turís. No saben ustedes cómo he mojado. Vamos, una delicia que me va a costar digerir en este regreso a Frankfurt.
Lo único que me aguó un poco el verano fue que los melones vinieran tan tarde puesto que sólo pude catarlos a finales de mes, cuando mi cabeza estaba ya más aquí que allí. Y es que los que se compran en los supermercados, salvo excepciones, son bastante malos. No saben qué melones cosecha mi tío Sebastià.
Otra cosa que echo de menos en mi regreso a Frankfurt es la comida de mi madre, no sólo por lo bien que cocina sino porque siempre cocina y hoy día tener comida recién hecha a mediodía y noche es un lujo.
Todas estas cosas son un pequeño trauma que arrastro esta semana hasta que me vuelva a acostumbrar a que la horchata la sustituyo por un batido de fresa, los fartons por cruasanes, los melones por los plátanos y a mi madre por las señoras de la cantina. Y todo por volver a la normalidad y desear pronto volver a mi casa.

¡Más música!

Ahora que en principio no hay mucho que hacer y que el estío nos roba hasta el último minuto de cualquier intento de productividad, ahora digo, es el momento para ponerse a escuchar música...mucha música y sobre todo de la más desconocida. El verano es terreno propicio para los experimentos de todo tipo y los acústicos musicales son sin duda de los más provechosos...Entre otras cosas porque nos ayudan a tapar los ruidos de los molestos vecinos, de sus niños pesados sin colegio y de los envalentonados individuos que deciden ponerse a reparar, cortar, lijar o tapizar cualquier invento absurdo...Entre julio y septiembre todo es posible. Salid a la ventana para comprobarlo.

Buscaba el otro día nuevos incentivos armónicos en la biblioteca virtual y me topé con el artículo de algún bloguero en el que hacía referencia a una serie de grupos e intérpretes latinoamericanos, pero digamos más bien transculturalizados allí y aquí, de los que si había oído hasta la fecha algo era poco y sobre todo vago. Es decir, nada. Creo que muchos conocereis a la tan estimada Julieta Venegas. Yo no había tenido el placer hasta hace unos días y he de decir que más allá de cierta simpatía de género motivada seguramente por su ánimo transfigurador (creo haberla visto ya en todo tipo de disfraces y atavíos en los muchos videos que pueblan la televisión virtual) no me ha calado mucho Julieta.

No obstante, este bloguero anónimo al que le debo mucho mencionaba otros grupos como los siguientes: Plastilina Mosh, The Brazilian Girls, Los Fancy Free, La Pulquería, Gonzalo Yáñez, Don Tetto y Sussi 4. ¿Quiénes son? Me pregunté asombrada de mi supina ignorancia. ¿De dónde salen y qué pretenden musicalmente? Azorada por tanto interrogante me puse manos a la obra y salí en su búsqueda. Encontré información sí, pero como siempre demasiada, poco conclusiva y lo que me falta ahora es definitivamente escuchar sus berridos, alaridos y gritos de liberación " a lo latino" como leí en algún panegírico escrito por alguna exaltada fan.

El motivo de esta entrada no es otro que continuar mis pesquisas...o más bien trasladároslas a vosotros, si es que hay alguien ahí (is anybody in there?). Si por casualidad alguno tuviera alguna muestra, un retalillo de estos grupos, le estaría muy agradecida si pudiera ponerlo a mi disposición, hacerme partícipe de su tesoro y contribuir al crecimiento cultural entre el mundo ibérico y el latino en el cuerpo de mi persona. También recuerdo a ese desconocido lector (-a. ¡maldita sea! si cambio una -a en el sustantivo se me viene abajo toda la construcción nominal. Espero que sepáis dispensar mis debilidades) que cuando se celebró la fiesta de verano en el Instituto de Románicas que enmarca este blog se oyó mucha música...Y que esas delicias no eran mías y que me alegraría recibir un muestrario. De todo menos del regatón, para eso me falta ánimo y entereza. Realmente, el tiempo no pasa en balde.

El milagro de la resurrección

Os pregunto: ¿en qué contexto se lee ultimamente esta palabra -resurrección- casi a diario? ¿Para quién esa resurrección milagrosa y las portadas de tantos periódicos y revistas? ¿Por qué no llamarlo a secas lo que es, un rescate, un liberación, una recuperación del propio destino? La Sra. Betancourt está en París, resucitada y presente corporalmente en fotos e imágenes de televisión. ¿Perdió alguna vez el cuerpo esta mujer y por ello ha vuelto de entre los muertos?

No me considero capacitada para desperdigar opiniones sin fundamento en relación a la cuestión de las FARC. Tampoco para callarme mi asombro cuando converso con algunos colombianos y les pregunto cómo se puede vivir una guerra civil de 40 años y no llamarla así. Es decir, el problema interior del país existe desde antes de que yo naciera y más allá de calificaciones políticas o ideológicas habrá de guardar alguna relación con temas como desigualdad social, reparto injusto de las riquezas (inmensas), aglutinamiento del poder legislativo y ejecutivo en manos de una élite oligárquica, corrupción administrativa, mala gestión de las zonas apartadas de la capital, etc...Recuerdo el asalto al Palacio de Justicia de Bogotá en 1986 (si me equivoco, por favor corregídme), acto violento en el que murieron muchas personas de las que nunca se recuperaron los cuerpos porque fueron calcinados, desfigurados con la clara voluntad de que no fueran reconocidos...Culpables de aquello no hubo nunca...Como os digo, la guerra civil colombiana es un mito.

E. González, una de las muchas vícitmas de aquel asalto, abogado de oficio y comprometido ciudadano con la meta de la paz nacional nunca encontró una tumba en la que reposaran sus restos...Tampoco éstos fueron nunca localizados. De E. González se olvidó Colombia entera, sumida en años aún más oscuros, en silencios perpetuos. Su mujer no consiguió dignificar su ausencia con una tumba ni lograr que su gestión valerosa de años tuviera un mínimo reconocimiento que explicar a la hija común. Aquel abogado defensor no resucitó ni nadie lo va a hacer resucitar ahora.

Si algo me molesta de la triunfante liberación de la Sra. Betancourt es el protagonismo que se otorga a este cuerpo resucitado y al discurso milagroso que la acompaña. Las referencias continuas a la virgen, al clero vaticano y a la fe que mueve montañas. Propongo un momento de recogimiento mediático, un acto de contricción privada en el que se recuerde más allá de triunfalismos de corte mesiánico que la historia de Colombia en las últimas décadas está plagada de cadáveres, de tumbas vacías, de héroes anónimos cuya memoria rara vez se encarna y resucita para al menos ser recordada en los momentos de gloria como el actual...

¡POR FIN!

Es lo primero que pensé ayer cuando el árbitro pitó el final del partido España-Alemania. Por fin un título, por fin una final ganada, por fin delirio general y alegría en todo el país. Yo me alegro. Y sobre todo me alegro de que haya sido una victoria sobrada, con arte y compás, de estilo propio y elegante.

Así que me sumo. Me empapo de crónicas periodísticas, veo fotos y la única espinita que me queda es no haber vivido el acontecimiento allí, en cualquier plaza, bar, calle de alguna ciudad española. Eso si que hubiera estado bien. Entonces seguramente hoy estaría afónica de tanto gritar y comentaría aún el golazo de "El Niño". Desde Frankfurt hice lo que pude. Lo suficiente para darme un "subidón" y celebrar hasta bien entrada la noche. Nos acordamos, Juan y yo, de tí Mila y pensamos....¿Cuántas tracas y petardos habrán tronado en la ciudad del Turia, en las cercanías del Mediterráneo? Ya nos contarás. Nosotros, como te dije, celebramos algo recogidos pero muy satisfechos....¡Por fín!

Divide y vencerás

La de hoy promete ser una entrada breve. Sin tener mucha idea del tema boliviano, he supuesto tras leer algunas noticias respecto a la actual situación política que la grieta que parece atravesar el país y que en los periódicos españoles se presenta como una escisión de tipo económico puede en definitiva acabar siendo contraproducente para el proceso democrático iniciado por Morales.

Como digo sé poco de la cuestión y por ello no pretendo extenderme. Pienso en la situación española, en sus autonomías y en los conflictos que genera la repartición de la riqueza entre las diversas regiones. Unos ponen más dinero en la olla común y aspiran por ello a recibir más en el reparto general. Craso error desde mi punto de vista. Un estado de tipo autonómico se basa en la solidaridad de las comunidades entre sí, en un proyecto de progreso y mejora común que abarque a todos, no sólo a los que son ricos de antemano. En España, la cuestión del reparto es un tema conflictivo, recurrente en época de elecciones autonómicas, arbitrario en sus datos y de fácil manejo desde las distintas ópticas que lo polarizan.

En Bolivia parece amenazar a la propia esencia del Estado, a la mera existencia del país. Esto no carece de peligro. Ya es difícil alcanzar la soberanía nacional, mantenerla y desarrollarla teniendo como "amables" vecinos a los estadounidenses y siendo azotados por los intereses económicos de las grandes compañías yanquis. No digamos si extendemos el espectro de intereses económicos al ámbito global. Entonces se advierte que es poco aconsejable hacer la guerra por su cuenta, desde la pequeña autonomía próspera, en la creencia de que la riqueza particular no depende del contexto general.

Conocemos todos el dicho "divide y vencerás" que en tantas ocasiones se verifica. Me pregunto a quién beneficia la división del pequeño país andino. Qué intereses de tipo global esperan detrás de la puerta a que las rivalidades, los intereses creados, las oligarquías y los desheredados se acaben tirando de los pelos. La historia de Latinoamérica está plagada de desencuentros, de injerencias externas, de explotaciones salvajes y de desidias ominosas con respecto a las comunidades indígenas. Morales se presentó en la palestra política como una esperanza de futuro. Lo deseable es que se trate de un porvenir próspero y aglutinador de todos los estratos sociales, económicos y políticos presentes en el país. Ojalá no se cumpla el maleficio. Ojalá se imponga la sentencia contraria: la unión hace la fuerza.

Juan Gelman

La muerte me enseñó que no se muere de amor.
Se vive de amor.

AVERNOS POPULACHEROS

De polémicas están llenas las páginas de los periódicos, los de papel y los de pixel. Ni siquiera nos las suministran con cuentagotas, así de dispuestos son estos periodistillas que han hecho del voceo una profesión y que nos castigan con frecuencia con estulticia, lugares comunes y argumentos sacados de la última partida de mus acometida en la cafetería de la esquina con los cuñados y suegros. Para describir este fenómeno de comunicación social al que me refiero, los alemanes han acuñado una palabra que traducida al castellano quedaría aproximadamente en estos términos: chorradas de peña afincada en cualquier tasca de barrio (atentos, las traducciones del alemán suelen acabar en estas largas frases).

Esta indigna parrafada introductoria me ha de servir para demostrar dos cosas. La primera: que de algún modo me siento acreditada para descalificar a los plumillas de la cotidianeidad porque entre ellos hice carrera universitaria, con ellos tuve el dudoso honor de comenzar mi vida laboral y de ellos me separé en cuanto tuve cierta autonomía de criterio. La segunda: que en ocasiones tenemos a los señores periodistas que nos merecemos y que en el caso que pretendo narrar a continuación, la disyuntiva acabará por quedarse en la famosa apertura del conflicto entre el huevo y la gallina...¿Quién es mas lelo, el que escribe o el que quiere leer a diario la basura escrita?

Lo digo porque más allá de las fronteras ibéricas ha trascendido un suceso que por su cualidad regionalista debería haberse quedado entre las páginas del diario local de alguna islilla. Me refiero al asunto lingüístico con el que los mallorquines (bueno, no todos, seguramente aquéllos asiduos a esas peñas "robacerebros" a las que me refería antes) castigan a una de las manos que les da de comer: la compañía aérea Air Berlin (os aseguro, ningún santo de mi devoción). El presidente de la misma tocó tambores de guerra y llamó a filas a los suyos cuando avistó en el blog de algún politiquillo (peor calaña si cabe que la de los voceros mediáticos) de izquierda nacionalista la terrible cruz con la que habitualmente se oculta la ausencia de argumentos razonables en los ataques contra Alemania y sus empresas.

Sí, sí. El envalentonado diputado de Esquerra Republicana de Catalunya asociaba en su alucine intelectual la negativa de la compañía a introducir el uso del catalán en sus vuelos interregionales con una actitud totalitaria, absolutista y sin sensibilidad alguna hacia las minorías. Ya véis, realmente se confirma así eso que la medicina denomina el síndrome de las islas...El ser humano se embrutece ante la incapacidad de abandonar el terruño por sus propios pies. Estando así las cosas yo me andaría con cuidado de atacar a las compañías aéreas....Por aquello de que el que entra, no sale.

En mi opinión, insultar de manera bajuna al interlocutor en cualquier tipo de confrontación dialéctica debería ser castigado con una expulsión del campo de juego. Entre otras cosas porque semejantes ataques a las partes más innobles no contribuyen en ningún modo a que la queja o la argumentación coja vuelo, se alce y se presente a la opinión pública en todo su esplendor. Es decir, que los mallorquines quieran que Air Berlin incluya la lengua catalana en sus apelaciones a los pasajeros me parece como petición absolutamente legítima. Que la compañía argumente con la imposibilidad de tener personal para cubrir la demanda, el reflejo típico de este tipo de empresas. Sin duda es posible llegar a un acuerdo.

Pero claro, también es más fácil bajarse a los avernos populacheros y recurrir a los escupitajos....No creáis que vinieron sólo del área isleña. También el presidente de Air Berlin se lució en su lamentable respuesta: sacando del baúl de la abuela al emperador (atentos otra vez, primero alemán, luego español) Carlos V/I y al imperio aquel donde nunca se ponía el sol y en el que sólo se hablaba una lengua...Realmente no sé que es peor, la estrechez de miras del diputado o la falsificación histórica del ejecutivo de altos vuelos....¡Que vengan los periodistillas a aclararlo!

Caminoneros

Los nervios están a flor de piel y ello se refleja en la actitud de algunos piquetes pero también de algunos transportistas no implicados. Me pregunto si quien prendiera fuego a un conjunto de camiones -que no sé si fue piquete y de hecho no importa porque lo que sí tengo claro es que es un delincuente- sabe realmente qué significa estar en huelga. Del mismo modo, lamentable el incidente del repartidor que atropelló a un piquete.
Yo siempre parto de la idea que una huelga ha de ser voluntaria y que los piquetes deberían estar para informar y no para atemorizar. El derecho a huelga es fundamental y cada día que pasa lo veo más claro. Es especial en este caso, puesto que quienes se declaran en huelga no son trabajadores de alguna empresa sino pequeños empresarios: empresarios que trabajan más que cualquier trabajador suyo puesto que, cuando llegan a casa, tienen que empezar a organizar facturas, encargos y mantenimiento de los vehículos, sin olvidar entregar la tarjeta de transporte de cualquier nuevo vehículo.
Yo, estoy con ellos. No veo por qué no pueden incrementar en su porte el tanto por ciento que aumenta el gasoil.

Villa

Desde hace varias semanas iba yo alertando a todos los que me preguntaban por la selección española que tuvieran en cuenta a Villa. Todos me hablaban de Fàbregas, de Torres, ... y yo erre que erre con la palabra Villa entre los dientes. Todos pensaban que no tenía ni idea de fútbol porque, claro, nombraba a uno que no es tan conocido internacionalmente. Y yo que no cejaba, repetía con denuedo su nombre como si todo un equipo fuera a personalizarse en él.
No creo que ganemos la Eurocopa, de hecho me sorprendería enormemente. Es más, creo que este ha sido nuestro mejor resultado y que pronto nos iremos a casita con el coche de San Fernando, un poquito a pie, otro andando pero nuestra gesta ahí ha quedado, gracias a un fenomenal futbolista.

Vaya golazo

Empieza la Eurocopa y tengo la impresión de que mucha gente espera revivir el gran verano que fue el de 2006. Para Alemania supuso un punto de inflexión. Por primera vez desde las atrocidades nazis, los alemanes salieron a la calle cubiertos de bandera: en sus caras, camisetas, "capas", coches, etc. llevaban la ilusión de sentirse alemanes sin tener que avergonzarse. Tal euforia colectiva santificó el fútbol y así ahora que estamos de nuevo en plena vorágine competitiva, se ven otra vez dichos símbolos por doquier. Entonces acompañó el buen tiempo, ahora no sé. Dicen que va a llover. Pero aunque ello aguara la fiesta, es hermoso verlos felices porque al serlo, nos hacen más felices a los otros. A mí al menos.
El fútbol, el deporte rey, es un despilfarro de emociones. Vaya golazo hubiera colado ayer Ronaldo (Portugal) si no hubiera sido por las yemas del portero turco. Sí, ya ven, ayer estuve, como muchos, viendo los partidos. Hoy no voy a dejar de ver a Alemania, sería un sacrilegio aunque este deporte rey tan lleno de despilfarro, también económico, me preocupe sobremanera. De él no se ha apoderado la euforia colectiva de la competición sino las suculentas primas, derechos de imagen y posteriores fichajes. Tal es así que la Liga española de fútbol cambia de nombre para mi vergüenza- porque eso es lo que siento- y pasa a llamarse Liga BBVA. Vaya golazo y qué poca vergüenza. Yo dejaría de ver esa liga que ya no es deportiva sino económica.

Un domingo más...

No hay nada como el asueto. Vaguear, retozar en la perezosa conciencia de no tener que hacer nada, tumbarse a la bartola, holgazanear, relajarse. Todo eso que se resume desde hace ya algunos meses en el mediatizado vocablo "perrear" con el que al parecer han venido bregando los españoles en su faceta de ávidos espectadores de televisión durante esta última temporada. Constituye, este "perrear", parte esencial de la canción presentada por España en la convocatoria anual de Eurovisión y acompaña además a algunas creaciones lingüísticas populares, muestras notorias de un fenómeno que podríamos titular como "iberenglish (por favor, no se confunda con el spanenglish) y que presenta casos como los siguientes: "breiquindans" "maiquelyacson". En relación a "perrear", no me atrevería a decir que se trata de una creación exclusiva de la canción "chiquichiqui" pues yo ya la usaba en mi adolescencia y uno de sus significados ha estado hasta la fecha asociado en mi vocabulario a otras del mismo arbol semántico: "hacer el perro", "estar ahí, aperrado" "ser un perro/-a". Así que la cuestión del "perreo", entendida desde el ámbito ibérico al que humildemente pertenezco, reside en la acepción que domino, es decir en precisamente no hacer nada.

Lo más probable es que me esté quedando algo corta en la interpretación que realizo del tema musical presentado por el tipo tupé-patillón que han mandado los españoles este año a Belgrado. No importa, también él con su ritmo y sus gogós ha resultado algo escasito en su tarea y ese destello de genialidad cultural que tiene el país y que reluce de manera inopinada en sus productos culturales, el esperpento, no aflora, al menos visto desde Alemania, por ninguno de los poros y lentejuelas que revisten al personaje. Vamos, que existe una distancia apreciable entre lo esperpéntico y lo grotesco y que si la opinión mediáticopública (perdón por la palabra) española pretendía con su elección marcar la diferencia, dejar clara una postura frente al festival de marras, podría haber recurrido al ingenio que desviste la farsa, al ridículo lúcido, a la mera caricatura pero no al trío calavera y a su regatón de lata. Eso es tremendamente tedioso y carente de originalidad. Para eso, qué queréis, prefiero el pavo irlandés.

De todos modos yo a lo que iba era al asueto. Porque es domingo y porque a veces la ausencia de obligaciones permite emprender pequeñas aventuras, retos de menor calado pero cuya consecución deja tras de sí un regusto de prueba conseguida, de labor cumplida y a otra cosa mariposa. Es evidente que en este tipo de días es necesaria la presencia de un alidado imprescindible para que al menos el escenario de nuestro asueto no se venga abajo. Me refiero al caprichoso sol de estas tierras, elemento inseparable en mi caso de las ganas de aventuras y retos menores.

Hoy se echó a la calle, lustroso y brillante y yo con él, a verlas venir y a prestarle una ayudita a una amiga y a su bólido yacente en alguna esquina de la ciudad con la desesperanza de una rueda pinchada desde hace una semana. Como bien os podéis imaginar, para mí el reto consistía en colaborar de la manera más efectiva posible con la dueña y cambiar sin grandes indecisiones la parte en cuestión. Tras un análisis breve pero detallado de los pasos a seguir, un par de risas y un "venga, hombre, que ésto está hecho en un minuto" nos pusimos, mi amiga y yo, a quitar tornillos, a ensuciarnos las manos y las rodillas y a echarle un gato al cochecito. Más o menos grasa, titubeos y sudores, todo en tal justa y acorde medida que aunque la cosa duró más de un minuto si que pudimos decir que el tiempo que tardamos en cambiar la rueda no fue más que el que dejamos transcurrir tomándonos una copa de helado al concluir la humilde, y en mi opinión, contudente hazaña.

Típico de un domingo. Me voy a casa con la lengua aún fría de una dulcísima bola de helado y con la impresión de haber vivido, en aquella calle a la que me arrastró una rueda ajena, unas horas en otro lugar. Esquinas remotas de Frankfurt que aún siendo similares a las de mi entorno se revisten de cierto exotismo cotidiano y despiertan un culto voyeur propiciado por la sensación de sentirme intrusa en este paraje urbano. Casitas iguales a todas pueblan las calles, iguales y distintas, habitadas por otras personas también muy parecidas a las que viven por mi barrio. Es divertido observar a los transeuntes y descubrir en ellos lo acostumbrado y notar que justamente nuestra presencia es la que trastoca el orden rutinario del día festivo. Por poco tiempo, como os dije con celeridad inesperada pasamos a la cuestión culinaria. Y en ella discurrió la tarde y entonces vino la noche y frente a un vaso no sé muy bien quién dijo: "bueno, ahí va...un domingo más".

Si yo fuera madre

Anoche vi un documental sobre esclavos en China. Las lágrimas derramadas por un padre me conmovieron profundamente. Casi del mismo modo mediante el cual se apresaba a tribus completas de africanos, la mafia china secuestra jóvenes para que trabajen literalmente como esclavos en algunas fábricas. Sus parientes sólo pueden anhelar que algún policía no corrupto los libere para poder cerrar el capítulo de una pesadilla y pasar a otra ya que muchos padecen graves trastornos psicológicos a causa del cautiverio.
Tal congoja en los ojos del padre chino puedo imaginármela en los ojos de miles de padres y madres a quienes les arrebataron sus hijos. En Guatemala, en Antigua, se ha inaugurado una exposición titulada " Los desaparecidos" como denuncia a cada uno de los casos habidos bajo cualquier dictadura.
Si yo fuera madre, creo que me subiría por las paredes al contemplar que, a veces, gobiernos democráticos dejan de cumplir una máxima universal: velar por la justicia. Si yo fuera madre, despotricaría hasta quedarme afónica. Si yo fuera madre... Al no serlo, sólo puedo desear que los demócratas luchen por la verdad. En todo caso, yo preferiría saber dónde a no saber nada.

Estrategias

Hoy han detenido al número uno de ETA en Burdeos. Junto a él a cinco más. Qué va a pasar ahora, es harto difícil de pronosticar. Puede que quien entre como número uno sea más moderado y consiga una solución al problema pero también puede ser que la organización se radicalice con algún que otro cachorro dispuesto a todo. A veces haber vivido mucho es el mejor tranquilizante.
De esta noticia, no obstante, ya se hacen eco los periódicos. Es el gran titular del día y lo será de la próxima semana. El tema va a dar que hablar. Sin embargo, otra noticia me ha sorprendido un poquito más: el extraño positivo por éxtasis de dos jugadoras del equipo de hockey español.
Ver para creer. En este caso, leer para creer puesto que yo- como en los casos de las leyendas urbanas- no lo he visto pero lo cuento como si. El caso es que hubo irregulariades en su hotel: desde fugas de gas que marearon a las jugadoras hasta llamadas telefónicas en medio de la noche. En el campo zarandeos y por último, positivo con éxtasis en el caso de dos jugadoras. Estas estrategias tienen como único fin el boicot a la selección, la descalificación a los juegos olímpicos. La verdad es que si todo lo que cuenta el periódico es cierto, es para abrir los ojos como platos.
Parece que algunos se toman muy en serio la máxima olímpica: lo importante es participar.

Primer aniversario

Ya hace diez días que debería haber anunciado a bombo y platillo que pasamos nuestros primeros doce meses. En realidad, me he dado cuenta hoy, pensando en lo poco que escribo últimamente fruto de mi vagueza, desidia, carencia de ideas o cantidad de trabajo. Y va a ser lo primero, que me conozco.
Será que en ocasiones una no tiene qué escribir, me dice mi autodefensa moral. A veces envidio a mi colega Marta por lo mucho que escribe. Ella pensará que estoy dorándole la píldora pero sus entradas suelen ser bastante largas y con una carga emocional admirable. Se nota su oficio.
Hoy, en este retrasado aniversario, veo que hay en la prensa mucho tema interesante. Hay días que parece que no pasa nada. Hoy tenemos las explosiones de verborrea chavista contra todos: Merkel, Interpool,... También la cumbre que se está celebrando en Lima. Los coletazos del atentado de ETA. El cierre del sumario de Víctor Jara con un solo procesado... Y yo no tengo nada que decir al respecto porque no me apetece hacerlo. Siempre es más de lo mismo. En los últimos tiempos me aburren los periódicos y eso es porque muchos periodistas son unos muermos bien investigando, analizando o escribiendo.
Me gustaría tener ánimos suficientes para agradecerles como debiera- con una gran entrada- el año de fidelidad que nos han otorgado a pesar de nuestra similitud con aquéllos a los que hace un momento criticaba, pero no los tengo. Me aburren los temas. Propónganme algunos para continuar otro año más en sus pantallas. El próximo mayo 2009 será distinto.
Antes he dicho que todos los temas son iguales. Menos el de Víctor Jara. No sé si lo conocerán pero deberían. Valga como propuesta para celebrar este primer aniversario.

Sobre niñas manga y otras curiosidades urbanas

Escojo yo los días más soleados para meterme en los museos. No por mi pavor al sol sino más bien porque el guapísimo Lorenzo, que en tan raras ocasiones nos visita, me incita a salir y a despreocuparme de mis urgentes y algo envilecidas ocupaciones. Nada serio pero tentador.

Así que decidí acudir con un buen amigo a una exposición dedicada a los cómics japoneses en el Museo de Artes Aplicadas del soleado Frankfurt am Main. No sólo se hacía una presentación de las diversas corrientes que constituyen el mundo manga sino que, mejor aún, se realizaba un recorrido por la tradición nipona del dibujo, la caligrafía y las representaciones de todo tipo en papel, seda y otros materiales de lo más volubles. También se incluían ejemplares chinos y coreanos, cada cual más rico en colorido, animales extraños, caras de gran expresividad y pasajes fantasiosos. Una delicia para una cateta como yo, pero más me entusiasmó ver que la mayoría de los visitantes a la exposición era de sexo femenino....¿Por qué será?

Si realmente ese índice de asistencia refleja el interés de las chicas en la estética manga, ¿cómo no hay más dibujantes de cómics femeninas? ¿Qué hacen, los dibujos para la abuelita? Yo no pasé de vanas imitaciones de la estúpida Candy pero me hubiera gustado tener algún que otro referente femenino en mis lecturas de tebeos...No sé, por aquello de que a lo mejor se me hubiera quedado algo. Ya se sabe que nosotras, las mujeres, a veces tenemos problemas de iniciativa....Que si no ha hecho antes una cosa una mujer cómo que para qué voy a empezar yo, la torpe, la manazas con más cabeza que entendimiento. Todo ese tipo de críticas a las que me tengo acostumbrada. ¡Maldito sadismo!

Bueno, menos mal que esta línea de pensamientos envilecedores se me pasa rapidito y el constreñimiento que me causan aún más. Saliendo del museo decidimos mi amigo y yo echarnos un ratito en el cesped a descansar de tanto cuerpo mangoide y a seguir calibrando la cuestión de género en el mundo del cómic. Vimos entonces a un gracil cuerpo femenino hacer piruetas con un patinete (un "skate"), maravillosa flexibilidad, encanto de ligereza y seguridad en unos pies calzados con unos enormes zapatos . Vamos, un goce estético porque además la chica le echaba al asunto gran técnica y dominio, seriedad y una sonrisa estupenda tras cada traspié. Daba gusto verla.

Pensé entonces que por qué atribuirle las culpas de mi supina simplicidad al género. Por qué no acordar de una vez por todas la inutilidad propia como algo consustancial a una carga genética algo desvirtuada para determinadas funciones. Por qué, en fin, no asumir que mi vagueza, mi incompetencia y mi falta de constancia se deben sobre todo a mí y no a lo que me caracteriza por ahí abajo, entre las piernas. Y así seguí mirando a esa chica revolucionaria mientras me comía un estupendo helado y me alegraba de haber salido del hoyo ese en el que me he metido pensando que es lo único que sé hacer....Ampliar horizontes sería una buena meta para los próximos meses. Veamos donde acabo.

Genoma humano

En ocasiones los seres humanos somos inteligentemente muy brutos. Por una parte tenemos todo el avance en ingeniería genética- nótese la voz de la disciplina en detrimento de lo propio de un matasanos-, por otro todo lo que nos puede acarrear tanto avance genético al margen de discusiones morales al respecto.
En ocasiones somos realmente contradictorios. Por un lado, el mundo se globaliza, se hibrida, se transterritorializa, en definitiva, se dinamiza. Por otro, se segrega, se especifica, se etiqueta. Por tanto, se paraliza. En busca de la verdad científica y el moderno grial, se codifica el genoma humano- hecho que considero altamente positivo, no crean- para acto seguido proceder a distinciones racistas, clasistas y absurdas.
Si de por sí ya es bastante difícil conseguir visado para entrar en algún país determinado, ahora, si empiezan a requerirnos nuestro fenotipo, será cuestión imposible. Siempre tenemos un pero en nuestro historial genético: unos son propensos a engordar, otros a tener azúcar, otros a...
El genetista estadounidense Venter está manos a la obra para que los que no tengan un cuerpo danone y un cerebro de aquí te espero, se queden en su casa como ciudadanos de segunda, tercera o última categoría. Por supuesto ésa no es su pretensión pero sí lo que de sus investigaciones se pudiera derivar.
Yo siempre pensé que la ciencia avanza y hace avanzar una sociedad. Lo primero no lo dudo, lo segundo, cada día me cuesta más creerlo.

El dos de mayo

Como testigo de excepción, Goya. Como visualización de lo ocurrido El dos de mayo de 1808 o La carga de los mamelucos. Como hecho fidedigno, poco, puesto que Goya no estaba en Madrid esos días y lo que pintó está basado en relatos. Sin embargo, fiel a la leyenda popular que cuenta que Madrid se alzó en armas en contra de los franceses, pinta uno de sus más bellos cuadros.

Tan sólo han pasado doscientos años de aquel desastre y legendaria hazaña. "El empecinado", "Agustina de Aragón", "Pepe Botella" y otros serían protagonistas de hechos coyunturales que afectarían a la historia moderna española. Esta guerra, que en cierta manera, provocó un sentimiento españolista, fue el germen de todas nuestras disputas nacionalistas. Con ella ya nacen las dos Españas- aunque siempre habían estado presentes- y sin ella - mirando a posteriori otros territorios invadidos por Napoleón- nos hubiéramos quedado como estábamos pero sin monarquía. Hecho que no entro a valorar. Pero bueno, aventurar el qué seríamos, no es más importante de lo que somos. Y nuestra idiosincrasia pasa por la Guerra de la Independencia con el peculiar ánimo frente al gabacho. Ni yo misma me escapo, contra el francés no tengo nada pero sí me produce algo de grima el gabacho. El que quiera entender que entienda.

Al galante caballero de la piel estirada

Estimado caballero de la piel estirada:

Le escribo porque creo importante proclamar por esta vía de comunicación tan masiva que me parece usted un energúmeno atorrante. Uno de esos hombrecillos de poco empaque, gran cráneo y ojitos diminutos que, clavados desde niños al vulgar pavimento por complejos propios e insultos ajenos, se dedican el resto de su vida a tratar de suplir las carencias de autoestima a través de exhuberantes compañeras de cama y ataques desmedidos a todos aquéllos que tuvieron la fortuna de no nacer en tan mal molde. La envidia nunca es buena, aunque pueda ser productiva.

La bajeza física y ética que le caracterizan parecen despertar el morbo participativo de sus compatriotas, ávidos consumidores de esas aventurillas corruptas y esos rebuznos discursivos con los que usted los deleita periódicamente. De modo recurrente y siempre después de haberse retocado la tensión epidérmica del rostro y la población capilar de ese gran areal que es su cabeza, resurge usted cual ave fénix del fondo de los abismos para volver a agitar las conciencias y las almas con....basura. Es una mercancia como otra cualquiera y a la que no hay que hacerle ascos. Sobre todo considerando las ganancias brutales que genera y el gusto que encuentra su pueblo (gran amante de la moda, el estilo y la clase) en el revolcón de detritus. Lo sublime y lo infame, del mismo modo que lo demoniaco y lo divino, se tocan por los extremos y en lugares tan cercanos a Dios este roce puede llegar a convertirse en una mezcla, en un mejunje de difícil degustación. Así consigue usted, sin gran pericia, ser engullido cual molesta comida cargada de ajo y volver a salir, expedido por los gases de una mala digestión política, para deleitar a sus paisanos con más estulticia y grosería. El acróbata enano sin miedo al salto sin red.

Bien, no crea que lo que escribo es resultado de la indignación. Su credibilidad está tan mancillada de latrocinio que no creo pueda despertar ya en mí el más mínimo sentimiento o reacción. Si se me ha ocurrido redactar estas palabras es porque no me parece adecuado permitir que establezca cánones de belleza femenina siendo como es el más feo del reino. Si las mozas que le cuelgan del brazo, le esperan en camas barrocas y le tersan la piel del rostro y otras partes corporales se recrean en la opulencia carnal de sus pechos y labios de plástico, esto no quiere decir, estimado caballero, que sean hermosas. Tampoco que aquéllas que le acompañan en sus razias gubernamentales por el Collis Quirinalis sean inteligentes. Simplemente se trata de sus "niñas", de sus pupilas sumisas, atentas a que el olor a detritus que le persigue no alcance las narices de su señor. Me pregunto si conserva aún el derecho de pernada.

Existen otras mujeres a las que bien poco importa su criterio estético y sobre todo sus ademanes de machorro de tasca. Las opiniones que tenga acerca de la presencia física de las colegas ministeriales de otros países mejor las deja para las noches de póquer con sus amiguetes. O se las cuenta a su santa esposa a la vez que le advierte que no se meta a política porque afea y resta feminidad al templo maternal y de reposo que representa el cuerpo de la mujer. Porque al fin y al cabo de eso se trata, del otro cuerpo al que usted sólo llega gracias al poder y al dinero. Reflexiono algo más y me doy cuenta de que quizás las chorradas rebuznadas en las últimas semanas son producto, una vez más, de ese complejo que arrastra desde niño y que se manifiesta en el ataque a los que tuvieron la fortuna de no nacer en tan mal molde. Bien mirado, semejantes palabras, si vienen de usted, han de ser reinterpretadas en la lógica freudiana que nos revela el valor de lo reprimido...Valiente y galante caballero de la piel estirada, ¿no será que lo que a usted le indigna es no ser mujer y política de éxito? Si así fuera, no se preocupe. Al siguiente estiramiento epidérmico le añade un leve cambio de sexo y nos retorna convertida en un ave fenicia. Le espero.

¿HOGAR, DULCE HOGAR?

Los dulces signos interrogativos que acompañan al estereotipo burgués que da título a esta entrada no son más que la manifestación de una duda que me corroe desde que retorné de hacer las Américas mexicanas. Desde luego que dinero he ganado poco y que el ahorro que supone la casita de una, su ollita y su camita es indiscutible para economías tan poco afortunadas como la mía. No obstante, paseo por el pasillo de mi casa algo confundida, inquieta y con una melancolía que sólo me cura echarme a dormir. Sí, estaba yo muy contenta viviendo mi aventura viajera y de repente me di cuenta de que había que volver y de que mis ínfulas a lo Jack London tenían los días contados. Rutina y comodidad. Palabras que ahora me duelen al nombrarlas. ¡Qué me gustaría a mí ser una de esas nobles inglesas decimonónicas que se dedicaban a descubrir África, hastiadas de la etiqueta británica y forradas hasta las cejas gracias a la explotación inquina de ese continente del que acababan tan enamoradas!

Así que aquí me veo. Frente al ordenador que es más o menos como estar sentada frente a vosotros. No pretendo insistir en las batallitas mexicanas. Ya he visto que tampoco hay que abusar y que los kilómetros realizados me interesan sobre todo a mí, que los he hecho. Pienso en qué contaros, veo que mi productiva compañera va haciendo sus entradas como el que no quiere la cosa y me tomo a pecho eso de que en abril vamos rezagadas. ¡Con lo bonito que es este mes!

De todas las sandeces que he ido leyendo estos días y para las que tengo un vista últimamente que me alarma (será uno de las consecuencias de esa melancolía apática que se ha pegado a mí como una sombra) se me quedó grabada una en el cerebro que más que sandez parece fruto de una conjura inquisitorial. Me refiero a la cruzada venezolana contra la serie de dibujos animados Simpsons. Por lo visto el Sr. Hommer es un peligro para los infantes de la república chavista y las travesuras de su hijo un mal ejemplo para los adultos revolucionarios y bigotudos. El raciocinio, la sensibilidad, el ingenio y la prudencia de Lisa Simpson tienen que ser perjudiciales para la emancipación femenina proclamada desde las tribunas del poder por, otra vez, generales descamisados, bigotudos y con una tribu de hijos naturales a sus espaldas. Niñas así, aplicaditas, contestatarias e idealistas no hacen falta en una revolución. Para eso ya están los hombres.

Es evidente que exagero. Lo hago con voluntad sarcástica y sin ánimo de perpetuar ningún estereotipo. Sin embargo, creo que cualquier prohibición de una producción cultural (y por mucho que le duela al ingente Chavez, la familia Simpson es un producto cultural) es un acto de censura reprochable, cuestionable y sobre todo criticable. Cuando el máximo líder se pone a calibrar el peligro moral que se esconde detrás de un gordito fracasado "comedonuts" es porque o bien se le ha reblandecido el cerebro o porque a lo mejor, tal es su altura, ya habla de tú a tú con el divino ser que puebla los cielos y protege las grandes revoluciones.

Los gestos autoritarios, las moralidades de doble pelo y las arrogancias de decidir lo que es o no apropiado para el pueblo son características de los recurrentes caudillos latinoamericanos. Chavez pretende salvar a los suyos de la decadencia capitalista y no parece darse cuenta de que la libertad no es sinónimo de capital. ¿No se da cuenta o no le conviene hacerlo? Habrá que preguntarle al Sr. Burns, maestro en artimañas y estrategias con las que engañar a la ingenua población de Springfield. Estoy segura de que Chavez ve la serie en su casa a la hora de la cena. De algún sitio tendrá que aprender.

En abril, aguas mil

Este mes va a pasar a la historia de este joven blog por ser el que menos entradas va a tener. Podría decir que el tiempo pasa volando pero la razón no es ésa. La verdad es otra pero no se la contaré para no sonar quejica. En realidad debería estar en el mejor de mis momentos puesto que la primavera y el verano son para mí las dos estaciones en las que más rindo. Cuanta más luz, mejor, parece decirme mi cerebro.
Quizá sea ésa un poco la causa de este desierto de entradas en abril. Qué paradoja: desierto con lo que está lloviendo por estos lares... Muchos de mis colegas están ya un poco saturados de tantas lluvias, incluso algunos de mis alumnos me lo han comentado. A mí me afecta bien poco puesto que siempre oí lo de en abril, aguas mil. Y no veo por qué aquí en Frankfurt debería ser diferente.
Este abril lluvioso sería del agrado de García Márquez. Pero esperemos que escampe pronto. Aún me gustaría disfrutar del buen humor de mis alumnos en los días soleados de este maravilloso campus.

Mola mogollón

Acaba de empezar el semestre y tras la histeria colectiva de la primera semana se ha pasado a una nerviosidad latente pero controlada. No es mi estado de ánimo, no, a pesar de que ayer me atropellara un coche y me haya dejado un tanto traspuesta, sino el de los estudiantes. Algunos de ellos se convierten en sus respectivos Dr. Jekyll cuando por entrar en un curso, que en ocasiones no es de su nivel o no lo necesitan, nos venderían hasta a su madre. Con todo, la semana próxima será otra cosa. Las aguas siempre vuelven a su cauce.

Otra de las cosas que he aprendido estos días indirectamente de una estudiante - puesto que no es estudiante mía- es que sé lenguas que no sabía que supiera. En realidad, la conclusión de esta estudiante es muy racional: "- Yo esto lo sé, lo único complicado es el vocabulario. " Esta respuesta se fundamenta en que ella sabe ya conversar con la gente y contarle qué gustos y aficiones tiene, lo único complicado es el vocabulario en español. Eso sí, ante tal pequeñez no se arredra y la tenemos en cursos de nivel superior. A mí hablar en chino tampoco se me da mal, lo único complicado es el vocabulario.

La enseñanza de lenguas es un mundo fascinante y no sólo por estas constelaciones. En realidad la lengua misma es cambio constante y ello la hace maravillosa. Si antes se decía que algo molaba mogollón, hoy en la jerga juvenil peninsular se dice que mola mazo. Eso de mogollón debe sonar ya a algo cursi y pasado de moda. Totalmente obsoleto son palabras como "tronco". Aún recuerdo frases del tipo: " ¡Eh¡, ¿Qué pasa tronco?" ( Rehílese la s) que viene a equivaler al qué tal. La tronca de entonces se ha convertido en churri y, la verdad, aquí es donde noto la edad y me pongo un tanto "pureta" al oír cosas del tipo: "- Es un mojón hacer una operación gamba con esa churri". Por una parte, me parece estilísticamente poco lograda, quizá porque nunca sonaron bien las palabras bisílabas terminadas en -ón. Por otra parte, no acabo de entender si una operación gamba es algo bueno o malo. A primera vista diría que malo pero no sé, así es que para gente de mi generación que nos den un diccionario y nos lo traduzcan. Con ello nos facilitan la tarea y podemos entender que tal frasecita significa "es una tontería intentar ligar con esa chica que está muy buena pero es fea de cara".

En San Millán de la Cogolla se acaban de reunir unos cuantos filólogos para debatir el lenguaje de los chats y sms, que también se las trae pero que resulta de un cómodo que pa qué. Tal y como ha ocurrido con el lenguaje de la movida, dejará algún resto en el español estándar, pero sólo alguno. No sé si mazo persistirá, lo que está claro es que la voz caló molar ya lo ha hecho.

Tema interesantísimo. Incluso me hubiera gustado asistir al congreso si no me hubiera pillado con el principio de semestre. Seguro que ha molado mazo.

Bueno, por hoy me despido de ustedes hasta otra ocasión. Les escribiré cdo tnga + tmpo y + csas k cntar.

Cartas desde México (3)

De frontera a frontera México es un país enorme, complejo, lleno de honduras históricas y culturales hasta ahora inaccesibles para mí. Un pedazo hermoso de este planeta repleto de diversidad, matices, lugares inhóspitos, interrogantes sociales y mescolanzas que a primera vista parecen ofrecerse gustosos al visitante pero que con el paso del tiempo te dejan con la terrible sensación de no haber comprendido nada o bien poco.

Esta sensación llevo arrastrando estos últimos días de mi viaje y ante tanta contradicción que me acecha en las noches de autobús decidí concentrarme en los aspectos más superficiales, evidentes y reales que me ofrece la vida mexicana: formas, colores, palabras, olores, ruidos. Sólo en la descripción de estos fenómenos cotidianos podría perderme durante meses y aún así me faltarían adejtivos, capacidad lírica para hacerle justicia a la riqueza de estos parajes, a los cientos de estímulos que marean mi conciencia desde la mañana a la noche.

Empecemos con los tamaños y formas voluptuosas de las frutas. No reconocí la chirimoya hasta que la probé. La llaman guanábana y su carne es tan dulce y blanca como la de su hermana europea presentando la única diferencia de portar en su interior unas semillas que no permiten el diminutivo pepita sino que se ofrecen al mundo como señoras pepas, negras y duras. Aquí en el trópico, donde ando vagando desde hace ya unos días, las piñas son enormes y cálidamente amarillas. Los plátanos pequeños y de varios colores y las sandías parecen mutaciones radioactivas, verdes, inmensas, turgentes.

Desde que llegué a San Cristobal de las Casas, en el estado de Chiapas, me ocupan además los tonos y las formas de las casas aparentemente humildes que ocultan exhuberantes járdines (ahora algo secos porque la época de lluvia está a la vuelta de la esquina), amplias terrazas, colibríes y otras delicadezas hasta hoy solo conocidas de los documentales aquellos tan instructivos de la TVE2. Esta ciudad es un reto imposible de no aceptar, concentrada en su existir indígena y al mismo tiempo tan abierta al mundo. Plantea evidencias concretas (la realidad de las diversas y numerosas comunidades de indígenas o nativos del altiplano) imposibles de resolver en exactas ecuaciones de integración social a la europea. Vivir y dejar vivir parece ser la ambición útopica que reluce en los muros y carteles decorados por manos anónimas. Quizás imposible de realizar pues a pesar de estar tan lejos del mundo, San Cristobal de las Casas no puede sustraerse al mismo ni a su cambios.

No consigo vislumbrar una idea de todo esto. Algo nublada de pensamiento y de juicio me dirijo a visitar la catedral de la ciudad, levantada en honor del patrón que le da nombre, San Cristobal, encomienda de todos los viajeros para llegar a buen puerto. Allí asisto a un culto católico-indígena, oscuro y plagado de retaílas orales en cualquier lengua autóctona que suenan como un mantra hindú o budista. San Cristobal parece plantearme más interrogantes. Pero al menos averigüé por qué le adjudicaron "de las Casas" a su urbe protegida. Fray Bartolomé, misionero español de más luces que la mayoría de hombres de su época, se encargó de que no todo fuera muerte y destrucción en la hermosa Chiapas. Sus habitantes originarios se lo agradecieron entonces y lo hacen aún hoy. Para mí es un honor estar aquí y reflexionar sobre su filosofía. Vivir y dejar vivir. ¡Qué hermosa utopía!

Cuba y el otro Castro

Hay algunos signos que me hacen suponer que Cuba va por buen camino. Ahora bien, es una opinión un tanto basada en cierto desconocimiento de causa y sólo sutentada por lo que leo en los diarios. En las últimas semanas Raúl Castro ha otorgado ciertas libertades a sus conciudadanos. Es una apertura social significativa : primero fue que pudieran comprar ordenadores, después que pudieran alojarse en hoteles y ahora que tengan teléfonos móviles. No sé cuántas medidas más de este tipo- que no bastan- ha habido pero creo que es un buen comienzo. Lo malo es que los abocan al consumismo bien tecnológico bien turístico. No saben lo que se les espera: letras, hipotecas, préstamos... Un infierno.

Mujeres y técnica

¡Qué les voy a contar que no sepan!...
A nosotras, las mujeres, nos gusta la técnica lo justo, lo útil y lo fácil. No somos de las que nos leemos el librito de instrucciones antes de apretar botones y demás, excepto en eso de conducir, que nos obligan a hacer los tests y las prácticas. Si por nosotras fuera...
Bromas aparte les diré que tengo amigas, conocidas y otras de las que sólo sé de ellas que son fantásticas con la técnica. Yo, por ejemplo, soy la reina del cortar y pegar. Je, je... En el coche, una fitipaldi, menos los dos recuerdos de las primeras semanas; eso sí, en el mismo sitio para que la gente crea que todo ocurrió el mismo día. Con la bicicleta, un as; el otro día debí salir despedida pero yo, toda digna, hice todo lo posible para que sólo se me encabritara la susodicha un poquito y sólo saliera mi bolso por los aires. Eso sí, ese día llevaba la cremallera del bolso cerrada. Ustedes no pueden ni imaginarse lo que llega a caber en él y por consiguiente, lo que hubiera podido desparramarse por la calle. Con los beamer o cañones de luz, soy genial, menos cuando no funcionan; el por qué no me lo pregunten a mí porque toco todo lo que hay que tocar y más pero ellos como que nada. Caprichosos como pocos. Incluso me llegó a pasar en una de mis ponencias más comprometidas, por el lugar, que en ese caso era el salón de actos del Instituto Cervantes de Múnich. El día en cuestión el aparatejo, anclado al techo, no enfocaba bien y ante mí tenía tres horas de dale que te pego con una cantidad teórica importante muy bien colocadita en una presentación en power point. Ahora bien, siempre nos queda la improvisación y me hicieron unas transparencias en blanco y negro que me salvaron la vida.
Y no les cuento otras cosas porque no se las creerían pero me pasan. Tanto que hoy estoy todo el día sin poder hacer nada. A una semana de empezar el semestre se me ha estropeado el ordenador. Esta buena gente del departamento de informática me pregunta cosas que yo presumiblemente debería saber y que parece que no sé. Quiero pensar que porque cuando empecé a trabajar en esta universidad, el sistema ya estaba instalado en el ordenador y nadie tuvo el gusto de explicarme todo lo que estaba allí instalado ni cómo se llamaba.
Lo único que yo sí sé es que el jueves santo salí un momento del despacho y cuando volví, mi pantalla estaba azul. Por si no me creían los expertos- porque más de una vez ante mis explicaciones me miraron incrédulos y llegaron a verbalizar el adjetivo imposible-, hice una foto y llamé a testigos. El diagnóstico es que el disco duro ha muerto con lo que algunos archivos deben haber pasado a mejor vida. Eso ya lo presumí al seguirle a la pantalla azul una negra que se negaba a reconocer el sistema, de la cual también tomé una instantánea.
Pero a mí nunca me pasa una cosa, no. Eso haría muy aburrida mi vida. A mí me tienen que pasar unas cuantas a la vez. Y como lo sé prevengo en todo lo posible. Así es que esta mañana me traje mi portátil y mi lápiz USB y pensé que desde otra oficina podría trabajar, ya que mis archivos los tengo en una especie de disco duro virtual. El primer problema llegó ya de bein de mañana de la inquilina de tal oficina en forma de sms, secuestrada en un aeropuerto y sin poder llegar al trabajo. Así pues, me encontré con algunas de las posibilidades agotadas de un mensajazo. Nada, plan B, un plan que sabía yo que no me iba a traer nada bueno y que debería haber sido un plan Z lo menos porque lo que tenía que haber hecho es haberme ido a casa o a tomar café y disfrutar del día gélido pero soleado.
Mi llave, que parece la del sereno de la universidad, abre diferentes puertas, entre ellas la de la oficina de enfrente, que pertenece a mi estimadísima colega trotamundos, que a este paso va a empadronarse en México y todo. Ella antes de irse, se ocupó de que le arreglaran el ordenador que se le había estropeado unos días antes y no le había guardado algunos documentos, entre ellos algunas correcciones. (Aquí no puedo menos que esbozar una gran sonrisa, porque es lo peor que puede pasarle a un docente). Bueno, pues creo que voy a tener que darle una mala noticia y decirle que no se lo arreglaron bien. Creo que sigue teniendo el mismo problemilla, así es que cuando vuelvas, Marta, vas a tener que luchar cual titán para que no te arrastre al desastre el inicio de semestre con jetlag y sistema informático caído.
El diagnóstico lo he podido dar muy rápidamente, después de que me fastidiara un archivo importantísimo convirtiéndolo en lenguaje extraterrestre. Ni soñar con terminar los dossieres para los cursos, no sea que el trabajo de este periodo no lectivo se me vaya al garete. Los informáticos me han dado los números secretos del par de Jedais de la universidad y ahí cuál ha sido mi sorpresa cuando uno de ellos es mujer.
He llamado al hombre porque sé que si es algo sencillo, él podrá solucionarlo. - Un momento, mi teléfono suena- . Cosas del directo. Era él, que me ha encontrado un archivo similar, que se habría perdido también en el rifirafe y que ahora soluciona parte de mis problemas. El que se convirtió en extraterrestre, no lo encontró. Cosas raras que pasan, puesto que de ese tengo copia en marciano en mi USB. Ahora bien, mi plan B en los Jedais era el elemento femenino porque a pesar de que las mujeres entendamos poco de técnica, las que entienden son tan fiables que pondría la mano en el fuego que ella con su intuición y saber hacer me habría encontrado a la primera mi archivo. Por eso era ella mi plan B, ese que siempre es el mejor.

San Josep

La festividad de San José es para mí una fiesta valenciana. Al margen de ser el día del padre en España- casi todos los países latinoamericanos lo celebran el tercer domingo de junio-, es en mi caso motivo de fiesta. Incluso aquí en mi despacho, a unos 1500 kilómetros de mi casa, siento que, de alguna manera, estoy celebrando San Josep. Aquel que empezaba con " el cant de l´estoreta" en algún tiempo y que ahora empezará mañana mismo, cuando la ciudad haya cargado los camiones con las cenizas que auguran el renacer al año nuevo. Desde el mismo día 20 empieza una carrera contrarreloj para que el día 15 de marzo de 2009 estén las fallas plantadas en la calle. Algunas de ellas con un presupuesto desorbitado. Con todo, maravillosas.

Explicar qué es una falla y todo lo que va unido a ellas es difícil. Tan difícil que ni siquiera imágenes televisivas son fidedignas. Las fallas son ruido, mucho ruido; música, mucha música; fuego, mucho fuego; churros y buñuelos con chocolate, paellas y vigilia constante.

Y lo que verdaderamente, como valenciana, me llena de orgullo es la integración de otras culturas en la fiesta porque esta fiesta es de la gente del barrio para los del barrio.

Aquí está cayendo aguanieve en estos momentos pero para mí ya ha empezado la primavera.

Paz sin fronteras

Hace unos meses prohibieron el concierto de Alejandro Sanz en Venezuela por no apoyar a Chávez. Ahora parece haberse resarcido de ello pero no desde la venganza sino desde la fraternidad con la celebración- por iniciativa de Juanes- del concierto "Paz en la frontera" al que han asistido unas 10.000 personas.
La verdad es que nadie quiere que haya guerra entre Colombia y Venezuela como tampoco cualquier tipo de conflicto. Me contaba una venezolana que ya ha habido varios colombianos que se han abrazado a ella diciéndole que en realidad todos son hermanos. A primera vista, algo casi como de telenovela, pero lo cierto es que la gente de a pie no tiene ganas de rencillas. Ellos piensan en los miles de problemas que tiene su país respectivo y que deberían solucionarse rápidamente.
Parece que Uribe y Chávez van progresando. Al menos, todos lo esperamos.

Cartas desde México (2)

Esta ciudad está llena de turistas americanos y por ello, quizás, los teclados de los ordenadores que voy encontrando en oficinitas oscuras y agradables dedicadas a la cuestión multimedia aquí en Oaxaca me dan terribles quebraderos de cabeza al pasar más de quince minutos tratando de encontrar los acentos en español (y por supuesto esta ñ también). Perdonad si se me va alguna errata pero en estos breves momentos que dedico a la escritura, priva más la inmediatez que la corrección.

Oaxaca (pronunciado guajaca), es la capital del estado federal de su mismo nombre. Nos llevan diciendo desde que pusimos pie en México que es una de las ciudades donde más representantes hay de los numerosísimos grupos de nativos que pueblan el país y que notaríamos un cambio radical con respecto a lo que habíamos visto hasta ahora (centro del país y fundamentalmente el México colonial). A mí se me ocurre tras varios días por esta bella ciudad que tal vez aqui se aprecie con más claridad la dignidad y el orgullo de estas poblaciones autóctonas, perpetuamente incorporadas a la naturaleza de la zona gracias a las incrustaciones realizadas en la piedra de Monte Alban por sus antiquísimos antepasados, los Zapotecos, Mixtecos y una larga ristra más de la que no recuerdo los nombres. Solo en este estado se hablan más de quince idiomas distintos, relativos a otras tantas culturas similares entre si pero particulares en su forma comunicativa. Un paraiso para los estudiosos de las lenguas. Mila, me acuerdo mucho de Fritz...

No sé hasta donde lograré llegar en mi periplo autobusero o camionero (así le llaman por estos lares a este medio de transporte). Los viajes son cansados, las distancias largas y el aire acondicionado mortal. Queremos bajar más, hacia los Mayas, para acabar teniendo al menos una mínima conciencia de lo que supuso Mesoamérica, su expasión y desarrollo cultural y su repercusión en la cultura hispana...En fin, como véis estoy flipando... Disculpad la euforia...¡Ah! y muchos besos a todos .

Pecador

Hablo por hablar y sin conocimiento de causa puesto que no he leído con atención lo que realmente ha propuesto el Vaticano como nuevos pecados pero lo cierto es que no deja de provocarme una media sonrisa.
Uno de los pecados que había era: "No desearás a la mujer de tu prójimo". Yo de ése me salvo, gracias a Dios. De todos modos me parece que dentro de nada cambiarán el pecado y tendrán que poner algo así como: " No desearás a más de una persona en tu vida". Y aquí me pillan, seguro. De momento me encanta que la Iglesia sea machista.
Con lo del medio ambiente, voy también bastante bien. Además, es algo que me da muy mala conciencia en ocasiones. Me alegra también porque seguro que van a poder condenar al infierno a muchas instituciones y empresas. A ver si por el miedo al pecado terminan cambiándome algún día la impresora que tengo en el despacho o al menos le ponen un filtro para que no me tenga que ir al otro mundo antes de hora...
En cuanto a lo de ser rico... ahí me gustaría poder pecar al menos un día pero creo que no va a ser lo mío. Bueno, en realidad, lo que no hay que hacer es acumular excesivas riquezas. Muchas aún se pueden.
Ahora sí, la droga es pecado. Pasarla y consumirla. Me pregunto si eliminarán ahora el botafumeiro porque eso coloca que no veas.

Harta, harta me tienen

A todos les ha dado por hablar de lo mismo y, mismo da que me da lo mismo, me aburren sobremanera.
No, esta vez no es de fútbol sino de política. No sé por qué tenemos que tragarnos todos los santos días cómo va la campaña de la candidatura para las próximas elecciones norteamericanas. Después nos quedará la segunda parte, que será las elecciones. Esto parece Terminator, Cobra o Rocky. Ché, qué ardor de estómago me producen.Todos hablan de lo mismo. En Alemania, en España, en... Y si no había bastante con los de allá, tenemos la versión autóctona de acá: Rajoy contra Zapatero, por orden alfabético. Qué pesaos, que diría mi queridísima Analía.
Yo no voy a ir a votar. Me tienen hasta el gorro con tanto debate, discurso, encuestas e insultos. Muchos me dicen que es un deber cívico, que incluso muchos inmigrantes alientan a los españolitos a hacer uso de un privilegio que ellos en muchos de sus países no pueden ni soñar. Pues ese deber me lo voy a saltar, yo que tan solícita a cumplirlos soy. Yo que también soy inmigrante aquí en Alemania, en Hesse, donde entre Roland y Andrea también hay duelillo.
Harta, harta me tienen.

Cartas desde México (1)

Bueno, pues aquí estoy...Tras unos días de aclimatación y de dura superación del mal llamado "Jet Lag" he encontrado el tiempo y la musa para ponerme a eso de la escritura epistolar desde coordenadas ajenas a mi rutina diaria. Y la verdad es que eso de librarse de la rutina por unos días sienta la mar de bien...Yo ya duermo como un lirón y al equívoco de horas no le achaco más que eso de levantarme a las cinco de la mañana como una rosa. Cosas peores se han visto.

Mi aclimatación al país va sobre ruedas. El tiempo es como una especie de primavera a la sevillana, con jacarandas florecidas pertpetuamente, olor a jazmín continuo y una luz cegadora del sol a unas latitudes de 2000 metros...Ya puedo estar contenta. Mas alto no había estado tantos días seguidos en mi vida. Una sensación algo pesada al respirar pero con unas ventajas considerables en relación a las percepciones visuales. ¡Qué cielo el de este país!

Y la verdad es que es muy revelador andar por estos lares como andaluza. Cercanías y lejanías linguísticas (y perdonad que me haya comido la diéresis pero no consigo ubicarme con este teclado) me mantienen alerta sobre las enormes posibilidades de nuestra lengua. Pero sobre todo lo que más me entusiasma ahora es tratar de identificar los diferentes usos sociales de la misma...Tengo carencias en las fórmulas de cortesía, en las cuestiones relacionadas con el inicio de la conversación y en la identificación de elementos del inglés adaptados al castellano de esta zona. Así, aquí se usa el término señorita para hablar con las mujeres jóvenes (acto para el cual me he tragado con ligereza todas las angustias de género que causa esta palabra en mis propios oidos) y a una le preguntan si "regalaría una firma" en un banco para retirar dinero. Cada día algo nuevo, cada día una muestra de lengua viva, en desarrollo y con una diversidad de registro que abruma...Una maravilla.

Bueno, concluyo porque mis impresiones serían ya muchas para dejarlas todas aquí recogidas. Ya seguiré mandando misivas desde este otro lado del Atlántico, tan lejano y a la vez tan cercano a mi memoria sentimental sevillana. Caminos de ida y vuelta y yo no he empezado más que a andar...¿Cómo no vine antes? Besos desde Morelia, impresionante ciudad en la que tuve un encuentro emotivo con Cervantes, de busto y con una capa tapando su brazo ausente.

Bueno está el patio

Hacía tiempo que mi querido Sr. Chávez no estaba por estos lares goetheantes. Y no ha sido porque no haya habido motivos para ello sino porque esta vez nosotras hemos estado ocupadas con otras cosas. No obstante, parece que hoy volvemos a las andadas porque la cosa está que arde. Colombia, Ecuador, Venezuela, tres en litigio. Entre sus mandatarios uno bravucón- nuestro amigo- porque aun cuando tuviera cierta razón en violentarse por la muerte del número dos de las FARC, debería predominar en él el sentido común e intentar mantener cierto clima de tranquilidad en la zona, ya que, como mesías que se cree, sería lo esperable. En cambio retira a todos los diplomáticos de Colombia y aposta diez batallones allí. Dice no querer guerra, menos mal. Un gallo de pelea es lo que parece.
Mientras las FARC han manifestado su deseo de seguir con las liberaciones.
Aquí debería valer el trabalenguas: Colombia está enfarcada, ¿quién la desenfarcará?. El desenfarcador que la desefarque, buen desenfarcador será.
Nos queda claro que no es ni Uribe ni Chávez.

Reminiscencias

A pesar de haber transcurrido ya unos días, no puedo sino que al menos recordar lo bien que nos han tratado en Barcelona. Se dice que son gente muy suya pero la verdad es que nosotros encontramos gente muy acogedora. No sólo nos recibió Pepe Camarasa de la librería Negra y Criminal con gran entusiasmo, sino que la guinda la puso la propietaria de Casa Leopoldo. Este restaurante tuvo la amabilidad y la generosidad de clausurar nuestro seminario con una comida por un precio realmente bajo. Cosa rara tratándose de catalanes- pensarán algunos- pero lo cierto es que nos trataron a cuerpo de rey.

Un hispanista que nos deja

La semana pasada, en Barcelona, tuvimos el inmenso placer de ser recibidos por Eva Reichenberger de Editions Reichenberger. Nos recibió en su casa y allí nos mostró la fabulosa colección que en 25 años han ido editando con un mimo exquisito. Más de quinientos volúmenes. Esta editorial es una de las grandes, no por su tamaño sino por la calidad de las obras publicadas. Su especial personalidad se la deben sin duda a sus fundadores, Kurt & Roswitha Reichenberger, quienes han puesto todo su empeño para hacer posible un estudio fiable y académico de ciertas cuestiones hispánicas. Su fama mundial es indiscutible y ello hará el trabajo de Eva más difícil puesto que superar ese listón es casi imposible. No obstante, creo que Eva Reichenberger es una más que buena sucesión para estos dos grandes editores. Tiene oficio y sensibilidad, pero también una sencillez y humildad que impresionan. Supongo que, como la editorial, herencia de sus padres.
Hoy, sin embargo, es un día triste para Editions Reichenberger. Kurt Reichenberger ha sido enterrado hoy. Desde aquí mi más sincero pésame a su esposa, hijos e hijos políticos.
Un hispanista nos deja pero también nos deja un fabuloso legado.

A PELO, SIN MAPA Y CON UN GPS HUMANO

No hay mejor manera de visitar una ciudad que perdiéndose. Esto, que solía ser máxima mochilera de grupo Interrail allá por los noventa, ha dejado de tener toda validez en la década que arrastro de los treinta. Yo hoy necesito guía, mapa, comer sentada y dormir en un colchón duro. Si no lo hago, claudico. Y la verdad es que para claudicar no se viaja. Al menos, no más.

Así que como todo lo hago bien/mal y me cuesta trabajo decidirme, se me olvidó el mapa y la brújula con los que pensaba moverme por esta ciudad condal sin dar demasiados tumbos, con direcciones inequívocas, pasos certeros y pocos quebraderos de cabeza en mitad del metro. El momento en el que advertí este descuido fue un instante leve de ansiedad, un segundo muerto de parálisis cerebral del que me rescató con algo de brusquedad la imagen colorista y artificial de una abuela, seguramente antigua vedette de revista del Paralelo, pintada y tocada con una peluca rubia, dispuesta a salir en ese momento a escena y a la que sin duda estorbó mi memez física, mi cara de pardilla perdida en medio del mundo.

¿Por qué un segundo? A eso iba con esta entrada de hoy. Esas sesenta milésimas se vieron brillantemente abortadas por un dispositivo de localización geográfica que me había traído sin darme cuenta. Uno que no sólo no te dice eso tan irritante de "su tabaco, gracias" o "gire a la derecha y luego pare en el semáforo" sino que más bien te lleva a los hornos de pan más ricos, a los carrers más perdidos de la Barceloneta a conocer a un amigo de Vázquez Montalbán o al Corte Inglés a comprarte un paraguas porque se ha puesto a llover. Vamos, un apaño de lo más efectivo y encima de carne y hueso. Te da conversación, te cuenta chistes y hace de intérprete en los momentos más castizos. No sé por qué habría yo de comprarme una máquina si aquí con Mila estoy más centrada de piernas y cerebro que en mi barrio de Bockenheim.

Discutía con ella hace un momento si su nueva faceta, para mí hasta la fecha desconocida, habría que atribuirla más a cierta humanidad tecnificada o a una técnica humanitaria (mirad que en ambos casos soy beneficiaria de la misma). Es decir, si la llamo mejor en mis momentos de admiración mi GPS humano o mi Cyborg gipeseado. Ella sonríe y me marca el camino con su magnífico paraguas, recordándome discretamente que nos faltan naranjas y que lo del móvil lo puedo solucionar en la tienda de la esquina. Decidme entonces por qué mientras subíamos las escaleras a casa (abundantes peldaños, muchos, demasiados...) hace un momento se ha dado la vuelta y con una mirada sincera me ha confesado que ella eso de la orientación no lo tiene bien...Mi estupefacción es grande: ¿estaremos en Barcelona?

Impresiones

Qué quieren que les diga, en dos palabras: im-presionante. La ciudad va descubriéndose cual cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos. ¡Ah, tu voz lenta y triste!- Uy, creo que me he ido por la tangente y me salí del tema, nerudiana además de masculinamente costumbrista en la palabra. En realidad, me pregunto por qué algunas ciudades se me muestran más femeninas que otras, por qué en este caso Barcelona no se me presenta como un héroe que construye el mito de esta ciudad prodigiosa.

Para que tú me oigas, Barcelona, mis palabras se adelgazan a veces y es ahora cuando quiero que digan lo que quiero decirte: Hoy todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. Te vamos descubriendo cual mujer, hombre, al fin y al cabo, ser y ahí te nos muestras como distinta indistintamente. Vestida con un tejido de turismo y superficialidad metropolitana para ojos que no saben ver que te pueblan ecos y voces nostálgicas, vidas de otros tiempos grabadas en cada adoquín de tus calles y así hemos ido marcando con cruces de fuego el atlas blanco de tu cuerpo. Hoy paseamos por Gracia y Salud y allí descubrimos que aunque calles, no estás ausente.

Rumbo a Barcelona

En tres horas volamos a Barcelona Marta y yo acompañando al Sr. Spiller y a 27 estudiantes. El motivo no es otro que el estudiar in situ Barcelona en la literatura iberoamericana. Y aunque suene a excusa para visitar la ciudad condal y disfrutar por unos días de unos momentos de asueto, les diré que la excursión está completamente orientada desde un punto de vista literario, visitas literarias por la ciudad incluidas.
Un momento culminante va a ser el encuentro con Eduardo Mendoza, quien generosamente va a charlar con nosotros. También tendremos el gusto de encontrarnos con la editora Eva Reichenberger, quien acaba de "heredar" una gran pequeña editorial, Editions Reichenberger. También visitaremos la librería Negra y criminal, cuyos libreros siguen siendo eso mismo, libreros y por tanto nos deleitarán con su arte y saber hablándonos de Montalbán. Fabulosas parecen ser las rutas que nos ha preparado Marga Arnedo de coneixerbcn.com y que nos llevarán por Barcelona de la mano de Marsé, Laforet, Montalbán y Mendoza, of course.
Apenas tres horas quedan y ya empiezo a sentirme más allá que acá. Dentro de nada oleré ese mar que tanto significa para mí. Y es que yo nací en el Mediterráneo.